El gran ciervo de la sierra en plena berrea

Una emocionante jornada de berrea marcada por la paciencia y el encuentro con un majestuoso venado

Cantaba y corría sierra adelante como un enamorado corre al encuentro de su princesa. Era fantástico. Cuando me acerqué un poco más, pues había un lentisco que no me dejaba verlo bien, una inoportuna gabatona, siempre impertinente, ladró mi presencia delatándome en mitad de aquella tarde de finales de verano.

Me sacó, lo reconozco; fue un error confiarme y fijar la mirada en sus dieciséis candiles y olvidar que sus finas centinelas querían proteger los lomos de su galán. Cuando caminaba despacio de vuelta a casa le oí bramar por última vez aquella tarde…

Acababa de firmar un pacto con la sierra por la que ella me cedería a uno de los suyos y, a cambio, yo la seguiría mirando y deseando con tanto respeto.

Pero las cosas ocurren cuando uno las sigue, pero no las persigue… Porque seguir y perseguir no es lo mismo; perseguir significa acosar.

Seguir, en cambio, simboliza caminar despacio, con cautela, para evitar ser descubiertos por nuestro objetivo.

Y comencé a seguir los bramidos de un fantasma que asomaba sus coronas entre un jaral intenso y tupido como las espinas de una aulaga. Sentí berrear a otros, cerca, e, incluso, escuché el crujido de las varas de dos palmeros, a no muchos pasos de mis botas.

La tarde acababa y, con ella, mis esperanzas de cumplir un sueño. Una carrera de un vareto hizo que un tropel de reses se alejara sin saber por qué ni dónde…

Todo estaba perdido, al menos aquella tarde, aunque sin desilusión me dirigí de nuevo a descansar. Caminaba sereno, escuchando el trasiego del monte cuando, como un escalofrío, noto de reojo cómo algo me mira, no directamente, pues una fina cortina de brezos me dejaba camuflar mis pasos… Continúo como si nada, disimulando el pulso a mil revoluciones, buscando el amparo de un alcornoque desde el que poder asomarme.

Descuelgo mi compañero inseparable. Quito el seguro como no creyendo lo que iba a encontrarme. Asomé la cabeza, muy lentamente, ya encarado… Allí estaba, con el cuerpo en tensión y los riñones reventados de correr tras sus princesas. Estaba precioso.

Era mi dieciséis puntas… Lo metí en la cruz, dispuesto a darle en donde más nobleza tenía: en su corazón. Era casi de noche, pero, reconozco, que no quería acabar con aquella historia; como el marinero que no quiere desprenderse de su amada y sabe que debe embarcarse e ir a la mar. Pero tenía un pacto con la sierra eterna y los tratos acaban cuando se cumple lo acordado. Ya era tarde para echarse atrás…

En la guerra, en la caza y el amor sin posesión no hay victoria.

Autor: Manuel De Juan